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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais vécu du style à se plaindre. Dans la réalité, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une époque où miette de personnes travaillaient à bourré temps, les Âges de abnégation pour rembourser la appartement. Mais ce qui l’attendait derrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait désormais seule dans la domicile familiale, dans une petite commune près de berck. Et pour la première fois durant des décennies, le calme l’enveloppait, non de la même façon qu'un plaisir, mais de façon identique à un mur. Les enfants avaient leur tenue. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient relativement souvent le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des déplacements répétés, des mémoires qu’on stoppe de trop convoquer. Il y avait les albums exemples, les objets chargés d’histoires, les cartons qu’ils avaient imaginés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait notamment ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un résultat étrange. Elle se trouvait dans une richesse vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de affliction. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce rêve revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une intention intelligence, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en dire. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transcription visionnaire. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais découvrir la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de causticité. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa goût, mais elle n’était pas du genre à faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule devant son portable, elle chercha. Elle évita les sites infiniment clinquants, celui qui promettaient des miracles pour dix euros. Et puis elle tomba sur un formulaire simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à épandre. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien faire, avec un barème immaculé, payé d'emblée sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas intentionnalité de s’engager, de serment expliquer une forme représentative. Elle souhaitait juste… incliner une voix. Elle hésita quelques minutes, le téléphone en main. Puis elle appela. Une sonnerie, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il jolie voyance lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quelques signes. Elle parla du dessein, du vide, du impression qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dans le cas ou il prit la voix, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui exprimé que la montre brisée pouvait représenter le empreinte identitaire du temps suspendu, de ce qui n’avait pas existé exprimé, ou reçu. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif pas encore entièrement traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À aucun instant, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses données résonnaient étrangement rapide. Elle se surprit à pleurer. Pas de dépit, mais d'oubli de nos problèmes. Elle raccrocha au périmètre d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce dessein n’était plus une intimidation, mais une information. Une convocation à effectuer la paix. Les jours suivants, elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus fréquemment à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet délaissé dans un tiroir pour élucubrer ses idées. Et particulièrement, elle se sentit moins coupable de ses baisses de moral. Elle se rendit compte que prier un peu de authenticité, même via une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un manie. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans s'astreindre à culbuter un formulaire, sans composer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce souhait d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.